Il pensiero corre,

l’immagine sfuma e la parola tace.

Torna,

quando aspetti

l’inutile dibattersi dell’amore

per spronare il desiderio

di una verità mai esistita,

di una mediocrità

da accettare

per poter combattere

e trasformare la pioggia

nella meraviglia di mille gocce colorate.

Tu pittore muto,

tu poeta sordo

credi di poter amare.

Accecato come sei

dalla coscienza della vita.

Senza staccare da te stesso

fino all’ultima spina sanguinerai

fino a trovare il tuo sangue piacevole.

così soddisfatto e morente

ti accascerai,

trovando anche la morte stessa,

graziosa e consolante.

Dovrai allora trovare nella realtà la tua fantasia,

sperando che entrambe siano all’altezza

di quello che tu pensi di scoprire

allora perduto  perdente e impaurito

chiederai al tuo viso di fingere per te,

per non affrontare le persone

distribuirai sorrisi.