Come uomini

restiamo incerti.

La morte la teniamo distante

fino a che non ci tocca.

A volte di striscio,

a volte come un treno deraglia tra i sassi.

Come uomini

non ne cerchiamo mai un senso

o lo ricerchiamo così tanto

da perderci per sempre.

Mani vecchie,

mani d’acciaio.

Semplicità nel movimento,

saggezza popolare.

Mi ricordo le vigne,

lunghe distese viola.

Non esiste una dualità

se si possiede degli occhi preparati.

La fine della guerra

ha portato la luce nelle case,

profumo di pollo e patate,

odore di vecchio

fino a che non mi accorgo dell’inganno.

Il tempo è un illusione,

la morte non esiste.

Quando ci si ricorda del passato

esso non può arrecarci violenza.

Posso ricordare.

Posso amare.